Tengo la sensación de que algo se esconde detrás del color de la remolacha, como si de un designio divino se tratase. Es un sensación imperceptible, casi etérea pero que vuelve a mi imaginario cromático cada vez que arranco una del huerto de Arambero y la limpio con agua de siete fuentes. Entonces espero la cocción, lenta y bulliciosa para admirar al trasluz su caldo maravilloso. A veces le hago fotos. Otras no, porque se positivamente que su color nunca me va a abandonar. Quizás mañana le eche aceite de Arroniz. Quizás no.
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